dimarts, 20 de maig del 2014

EXPECTACIÓ

Expectació: espera d'una cosa que hom creu que està a prop d'esdevenir-se.
                                     (Diccionari de la llengua catalana I.E.C.)


Avui, com a comiat, us faig un regal: aquests versos de la Maria Àngels Anglada i faig meus els seus desitjos.





QUAN EL NOSTRE POBLE ES RETROBARÀ

Quan dits d'alba trauran estranys vels del seu rostre, estols
de mots nous naixeran. Per cingleres de llavis les síl·labes 
trescaran com els ràpids isards.

Vell jardí tant de temps emmurat entre tanques,
a milers els penjolls d'unes noves, vermelles cireres 
dringaran tot just nades i sé que les mans 
que s'hi allarguin mai més no seran decebudes.

No em pregunteu si ho veurem, ans amb mi celebreu-ho 
per endavant. Us ho dic amb frisança
i alabatre de vol que m'espolsa
aquest posit d'antiga tristesa a les ales.

                                                 (Maria Àngels Anglada.)



                     Que tinguem sort!

dimarts, 6 de maig del 2014

DUES POESIES DE PRIMAVERA..

                                     DESGLAÇ


L'aigua s'estimba
per les cingleres.

Fosa en cascades, 
els ramats de fred perden
la seva llana.

Els torrents del desglaç
s'obren al buit
i aboquen a les planes 
alegres rierols 
delerosos de riu.

Pel camí d'aigua
resten bassals i pedres
arrodonides. 



                                      COLORS D'ESPERANÇA

El vermell de roselles
entre grocs de ginesta.
Un verd tendre
de fulles noves, fetes
d'aigua i sol,
i de blat a mig créixer.
Cel d'abril
ben blau i també blanc,
perquè plogui. 
Allà al fons: cims nevats
encara,
perquè l'aigua, més tard,
ragi de les muntanyes
poc a poc.
L'estació avança 
lentament, cap al maig.

Els homes i les dones
de la terra, 
faran créixer els fruits,
de l'estiu al setembre.
Aleshores,
tornarem a escampar 
les llavors 
per a una nova vida.

Serà un hivern mot llarg, 
ho sabem per la fred 
que hem patit,
i el passarem també
treballant, perquè arribi
una altra primavera.

dimarts, 29 d’abril del 2014

CANT D'ONADES

La fresca encara, la primavera fluixeja sota el pes d'un cel de plom.
D'hora ha plogut, l'ambient és humit, el terra és moll, els verds i el rocam foscos perquè els núvols tapen el sol. El mar sense gaires onades, també gris, insisteix en el seu ritme, batent la sorra de "la mar menuda" i escumejant entre el esculls silenciosos.
Els ocells, muts, escolten el cant d'onades que atrau els humans del lluny, taral·lejant la tornada infinita.
La platja encara és buida, els carrers adormits.
A fora tot és quiet, expectant mentre a dins una munió de gent s'afanya a netejar, endreçar i enllestir els últims detalls abans que arribi el primer turista. Avui s'obre la temporada de gent en busca d'uns dies de descans, d'activitats diferents, d'oci fins l'avorriment, de plaer: dies de vacances.
Mig any de no parar, de riures, crits, jocs, música, soroll ininterromput d'activitat humana, olors de tota mena, d'anar i venir de gent.
Tot s'omplirà: terra, mar i aire, de sons, llums, colors, flaires i fums al llarg del dia i de la nit. El sol sortirà cada jornada a treballar de valent i l'onada seguirà rondinant fins que marxi l'últim estiuejant i es tanquin hotels i restaurants.
Aleshores, l'aigua, la sorra i el vent es recuperaran després d'unes quantes tempestes i la costa tornarà a ser de les gavines, els peixos, els crancs i els pocs habitants que hi viuen tot l'any.

Així sia.

                                                                      Tossa de mar. Abril 2014.




Atrau l'onada
l'humà, que sent com canta
la veu llunyana.

dimarts, 8 d’abril del 2014

UNA CARTA.

Quan es té el costum d'escriure diaris, cartes, quaderns de viatge, vivències personals o, com ara un blog, hi ha el perill o la sort... que al cap d'uns temps et puguis, et puguin rellegir.
Si són escrits amb forta càrrega personal i sincers, el retrobament amb la persona que els va escriure és inevitable. També ho és el ventall d'emocions, sovint contradictòries, que obre.
"El bosc es veu més bé des de fora", llegeixo en la carta d'una persona molt estimada, que ja fa temps va marxar per sempre, amb qui havia mantingut una correspondència esporàdica però molt enriquidora; sobretot per a mi que en aquells moments no sabía massa bé qui era ni què feia en aquest món. En aquest cas és sols un mirall dels meus pensaments puix que el que llegeixo és la seva resposta.
En aquella època la carta volava en un sobre i desapareixia de la teva vida amb les teves paraules, el ressò de les quals podia tornar amb la resposta, o no.
 "...a dintre és un laberint". Continuava l'oportú comentari.
En aquell moment es referia a una distància real, en espai, de presència, que possibilitava una reflexió tranquil·la, sense interferències; ara es tracta d'una distància temporal, d'experiències acumulades, de situacions diferents, sols coberta per una memòria volàtil i selectiva que aquesta carta ha omplert de records frescos i d'un immens, emocionat agraïment.

Hi afegiré un haiku que vaig escriure ja fa temps, i ara em torna insistentment a la memòria.


                            Paraula, vola!
                      porta-l'hi aquest missatge.
                      Sents? El vent xiula.

VIURE

Darrerament, la mort està essent molt insistent al meu entorn, presències que ens deixen per sempre. Alguns d'aquests adéus més propers que altres, alguns d'inesperats, altres de més previsibles, tots, però, dolorosos.
Penso que el temps que tenim per fruir els uns dels altres es incert i no sempre som conscients d'aquesta realitat.
Penso en els bons moments que l'absència ens farà recordar  amb enyorança i la tristesa que poden produir conflictes no resolts.
La vida llarga o curta és feta de moments bons i dolents i encara que estem sotmesos a circumstàncies que no sempre podem controlar, el que si depèn de nosaltres és la qualitat humana de les nostres accions. Virtuts com la empatia, la generositat, la tendresa, fan infinitament millors les relacions amb les persones amb qui convivim.
És indubtable que tots agraïm que se'ns tracti bé.
No hauriem d'oblidar mai que el temps que tenim per compartir, a més d'incert és reduït, i fora bó, que l'omplissim del millor de nosaltres mateixos. 
Paradoxalment, la certesa de la mort ens hauria de fer apreciar més l'alegria de viure.


                      Nit sense lluna
                      al camí de la roda.
                      Els estels brillen!

dimarts, 4 de març del 2014

VIATGE AL PASSAT.

"...els contorns del seu pis s'esborren, n'esguarda uns altres, li sembla tornar... ... un viatge quiet, una visió il·luminada pels colors del record..."

                                   Mª Àngels Anglada. "La daurada parmèlia"



He trobat un petit fragment de ceràmica oblidat a la meva butxaca, fruit d'una passejada pels voltants d'un jaciment arqueològic durant el viatge de les últimes vacances. Mentre l'observava, distreta, m'ha semblat tornar als diferents camps d'excavacions arqueològiques de la meva juventut i s'ha encès el meu record amb els colors del passat.
 Colors de terra acabada de despullar dels seus vestits d'herba, pedres soltes, arrels d'arbre; aportacions del present, que es troben en els que en diem estrats superficials.
 Colors de terra desvetllada per les piquetes i les paletines dels arqueòlegs, acariciada per escombretes i pinzells.
 Colors de terra que canvien a mida que aprofundim estrat a estrat, llegint, una a una, les fulles del llibre del seu passat; situant, mesurant, dibuixant, fotografiant, prenent mostres, si cal; d'aquesta terra que ens fa confidències sobre la seva vida, amb el xiuxiueig dels subtils canvis de tonalitat i textura; que ens ofereix, en els estrats fèrtils, petits bocins de civilització.
 Un viatge emocionat pels sorolls del record, el ressò de les paletines, el fregar de la terra en el garbell, el grinyol de la carretilla, els comentaris dels companys, algun esbufec de cansament, i molt de tant en tant, alguna exclamació d'alegria per alguna esperada troballa; i entremig de tot, la confidència silenciosa dels segles adormits en el passat:
 La parla dels petits senyals, de les empremptes, dels fragments, dels objectes que van omplint els buits de memòria de la història.
Torno a guardar el trosset de ceràmica trobat en superfície prop del jaciment, un petit fragment informe desubicat, sense més valor en sí mateix que el record d'una passejada pel passat.

dimarts, 25 de febrer del 2014

l'HIMNE DEL VIATGER.

Holst, "L'himne del viatger".
Sona per la ràdio del cotxe: harmonies difícils, dissonàncies, veus molt agudes, com llunyanes; hem callat al moment, ens ha seduït aquesta música que escoltem amb atenció. En acabar la peça ens parlen de l'autor, el títol de l'obra i també ens expliquen que és en Miquel qui l'ha demanada, i que a l'hora que s'emet aquest programa deu estar a punt d'agafar un avió que el portarà molt lluny de Catalunya.
 No han explicat res més i jo m'he quedat plena de preguntes: si és per molt de temps, si l'il·lusiona el lloc on va, si és ple d'enyorança en aquest moment, o no. 
He pensat en tanta gent que emprèn viatge, de grat o no; en tots aquells que marxen lluny de casa per diferents raons.
He pensat que tot viatge es compon d'allò que deixes, del que vas a trobar i del que trobes pel camí. Que un viatge hauria de tenir sempre origen i destí, però malauradament no sempre és així.
Veig les muntanyes plenes de neu, allà on vaig ara. Com es deu veure tot això des d'un avió?
Miro l'aigua tranquil·la dels embassaments plens a vessar. El sol va dibuixant ombres a les solanes, l'aigua emmiralla les darreres clarors de la tarda que es vol allargar sobre les muntanyes més altes.
 Torno a l'avió que s'enlaira i ho veig tot molt petit i brillant, com una il·lustració d'un conte infantil, com ho deu veure algú que s'allunya Pirineus enllà, potser?